В МОИХ СТИХАХ ТЕПЕРЬ ТАК МАЛО СМЫСЛА.

В моих стихах теперь так мало смысла.
В моих глазах теперь так мало лжи.
Вон тень моя на облаке зависла,
как вымысел над пропастью во ржи.
Я-в тишине обыденной рутины
пытаюсь всплыть,и воздуха глотнуть..
Так Пабло рисовал свои картины,
героев отправляя в долгий путь.
Опасны путешествия без рамок
сквозь цвет и свет,сквозь вымыслов стада.
И воздух раскалён,и день так жарок.
и смерти начинается страда...
В ином обличьи,как в ином величьи,
струится жизнь текстурами холста.
И цвета крови там полёты птичьи.
И до мурашек истина проста.
Но будет день особых узнаваний.
Открыто сердца тайное окно.
Не будет ни причин,ни расставаний.
Лишь лаконизм полотен Пикассо.
Пробьют часы.И время скажет "Amen.
Очаг-бездомным.Нищему-еду..."
Я в рамках бытия...больна стихами.
И,как в бреду,по вымыслам бреду...