Куда уходит мысль творений?

Смычок касается души,
И выворачивает душу,
Все говорят мне пиши,
И этого я не нарушу.

Пусть скрипки голос и печальный,
Что от него хочется грустить,
Во мне давно живут мои печали,
Все высший может это и простит?

Куда уходит мысль моих творений?
Наверно в жалость и в добро,
Чтоб я имел здесь одобрение,
И что б не победило зло.