Нет, не Онегин и в помине,
Не получить того тепла.
Ты спрятал сердце в паутине,
А я распутать не смогла.
Играют в россыпи осколки,
Собрать их поздно, бросить - жалко,
И юмор этот очень тонкий,
Сбежавший цирк из зоопарка.
Пожалуй, мало тех, кто знает,
Способен всё же оценить
Не просто лирикой, слезами
Всего связующую нить
От тяжких этих потрясений,
И разум есть, и чувства были,
Но в зимний день они в осеннем
И задыхаются от пыли.
Ну, подключи воображенье,
А про пейзажи все забудь,
Ведь всё статично без движенья,
Как та принцесса во гробу.
Она не дышит чувством, словом...
А, впрочем, я не разбираюсь.
Я знаю, сердце для другого
И только им и выбираю.
(Слышь, ты, Онегин, задолбалась
Писать я письма и откаты!
Я же просила просто малость,
Не бриллианты, не агаты!
Мне, собственно, не много надо,
Но, *лядь, и это не услышал
В той какофонии снарядов!
И мой Онегин просто вышел...)
|