Критикам чужих стихов

Я ничего не знаю о любви,
вы не ошиблись заявляя,
сколько слов о том, как кто? Кого? Как бросил?
О представляю, как несчастны вы в любви,
как одиноки, по ночам тоска съедает вас немая.
Растете вы, умнея, злитесь, поучаете других, а кто просил?

Кто вас просил своё, навязывать другому?
Вы ранены не меньше моего,
мне жаль и вас, и ваше сердце.
Вы говорите, пишете о высших темах, по-иному.
Встречаете поклонников таланта своего,
но я уверенна вам боль съедает всё нутро, едва даётся занавес и закрывается гримерной дверца.

Я ничего не знаю о любви, о боге, о стране,
о мире и о вас.
Чем дорожите и какая ваша цель?
Производила рифмы, не задумываясь, что с товаром делать, если не в цене?!
Я безоружная, чувствительная к боли, если вы сражаетесь - я пас,
тоску мою, несчастность – не берёт ни боль, ни хмель.

Сегодня осознаю кем не стать – поэтом!
И больше мне не видеть своего глупого,
безумного порою – вдохновения.
Прощай мечта, рожденная 2012-м, пугливым летом.
Мне светит: рост карьеры, скромненький доход и жизнь с ай кью чуть выше чем у самого тупого,
а ваша ненависть и критика не ранят, как не ранят мертвых поражения…

Оля Донна 18.02.2016