БОЛЕЗНЕННО ОТВЫКНУВ ОТ ПОЛЁТА...

Болезненно отвыкнув от полёта,
торжественно поклявшись быть земной,
ты понимаешь-эта жизнь-работа,
работа-в ситуации любой.
Пробьют часы,и ты заметишь время.
В дверь позвонят,и ты заметишь день.
Ты веришь в чудо,никому не веря,
им отвечая-"Завтра.Не теперь."
И бледность лиц их поэтичной сферы-
химеры- по сравнению с огнём-
и этот взгляд,и странные манеры,
и долгое молчание о Нём.
Он знает всё.Но избегает встречи.
"Метель,метель...Всё прошлое-метель..."
И строчки-раны от его картечи,
бессонницы холодная постель.
Богоугодна-немостью и верой.
Болезненна-недугом тишины.
И даже Он становится химерой,
скользящей тенью наполняя сны.
Назло всему-верна и благодарна
Ему за то,что Он,как тень,возник.
Пусть скажут вслед-"В любви она бездарна."
Но знает Он,как ЭТОТ мир велик...