Поэт порвёт руками грудь

Закрыты.Полумрак в открытом взгляде
Ни действия ,ни жестов в истощеном теле ,
Перо царапает идеи глянец,
Раскиданное пепелище серость стелит.

Танцуещее пламя воском плачет ,
И оскорблён чернилом новый лист ,
И строки глубочайший смысл прячут ,
И нагоняют в души мрачный свист.

Какие муки поэтировать обдуманные мысли,
Поэт порвёт руками грудь ,но стерпит,
И сотни фраз скомкать в одну,единую,
Что происходит с ним в момент что нагнетает ,виснет...

Я днями колдовал над каждым словом,
Я помещаю в них то яд, то радость,
Не угодать чье сердце посчитают домом,
Они великодушны,но совершают гадость.

И я не в силах управлять их волей,
Я лишь марионетка , что несёт их в массу ,
Они живут во мне ,но правят большей долей,
И лишь молю что б это было не напрасно.

Всё... Рвать,возненавидеть ...
В секунды отрекаться от существования,
Смотреть на мир и в мире видеть
Лишь боль и разочарования ...

Но, но всё не так и плохо ,если обернуться ,
Откинуть странствующий лист моих глубин и далей,
И главное не утонуть,не захлебнутся ,
Пока не поздно...Жаль,что опоздали.