Простите

Простите, на свою тащу Голгофу,
Но так распорядились небеса.
Сам по стеклу ступаю, не по штофу,
И режут душу ваши голоса.

Они, пока ещё, не истеричны,
Да стоит ли об этом истерить.
К потерям мы давно уже привычны,
Зачем судьбу напрасно материть.

Поверьте, что мне вас безмерно жалко,
Я ваши чувства искренне ценю.
В сторонке тихо катит катафалка,
Водилу за поспешность не виню.

Промчится с ветерком, аки по штофу,
Вослед растают ваши голоса.
Простите, что тяну вас Голгофу,
Но так распорядились небеса.