ПОЭТУ

Я иду по лестнице из шпал.
Далеко шатёр чужого неба.
О поэте раньше не слыхал,
и в краях, где был он, тоже не был.

Но, когда узнать его сумел,
родственную душу ощутил я…
Может быть, не так уж я и смел,
но лететь хочу, раскинув крылья.

Обожаю женщин, как и он.
И пишу стихи, исполнясь страсти…
Но в одну единственно влюблён,
только с ней не разделил я счастья.

В этом тоже я с поэтом схож,
только старше я на четверть века…
Душу не продам свою за грош,
как и он, чтоб после жить калекой.

Хоть ему уже сто тридцать лет,
старым он не стал. Доныне молод.
Восхищает строчками поэт.
И звучит пленительное соло.