комната

У него в жилище серый потолок.
Он не то, чтоб нищий духом — одинок.
Взгляд его потёртый о поверхность дней
изнутри подпёрли острия гвоздей.

Он беседу с тенью мог вести часами
за железной дверью. Долгими ночами
на просторах клети в сырости подкожной
он слагал куплеты о судьбе ничтожной.

Рылся он в комоде с прошлым,
а потом,
на ночном исходе увлекался сном.
И бродил он снами,
и всё ждал посланий,
и гремел цепями
из воспоминаний.

А под птичьи трели изо всех щелей
выползали змеи солнечных лучей...