(*)(*)(*)

Какими мы были? Какими мы стали?
Какими мы будем? Из плоти? Из стали?
А может, из строчек неровных в блокноте,
в которых слияние стали и плоти?
А может, слияние плоти и духа
сумеет стать лаской для взора и слуха?
Вопросы. Вопросы. А где же ответы?
В загоне прозаики. Ищут поэты.
Читателям нашим на счастье и благо
сплетением строк покрываем бумагу,
чтоб с помощью нашей решенье найти им…
Пусть кто-то презрительно бросит: «Витии!»,
но это лишь тот, кто был с книгой не дружен,
кто тихо живёт без словесных жемчужин,
кто, веруя слепо лишь в точность расчёта,
уныло блуждает меж Богом и чёртом.
Жизнь робко течёт, без страстей и волнений.
К такому навряд ли слететь может гений.
Он слишком земной. Не пленяется небом.
Тем более Космос бескрайний неведом.
Мы пишем другим; кто идёт рядом с нами,
кто прозою дышит и дышит стихами.
Разделено горе. Удвоена радость.
Для полного счастья ну что ещё надо?