Могила

На могиле камень столь замшелый,
что уже ни слова не понять.
А гадать, кто там – пустое дело…
Ер в конце. И в середине ять.

Век второй, а может, даже третий
стережёт незнамо чей покой
этот камень. Солнце ярко светит.
Льют дожди. Мороз сменяет зной.

День за днём, как будто шаг за шагом;
вот уже неделя. Месяц. Год.
В прах и тлен рассыпалась бумага,
и неясно, кто продолжит род.

Но какой-то дяденька богатый
написал, что, мол, за ней следят,
чтобы в скорбный час его лопатой
там смогли присыпать без преград.

Но когда однажды, начиная
Страшный Суд, архангел вострубит,
новый мир про старого узнает…
Сколько будет всяческих обид!