ХУДОЖНИК

Посвящается А.Г.Шикину

Художник будет жить и после смерти.
Его душа осталась на холсте.
И спряталась в потрёпанном мольберте
История о творческой судьбе
Он как волшебник, смешивая краски
В них добавлял туман и лунный свет
Осенний дождь. Июльские ромашки
И над рекою Рессою рассвет.
И вот теперь, когда Он сделал много,
Всё тише речь и всё туманней взгляд.
Он был талантлив истинно от Бога.
Отец, художник, гражданин, солдат.
Скучают кисти, рамки пыль покрыла.
Может кто-то ждёт?
А может та, которая любила,
Его к себе на небеса зовёт?
Он промолчит в ответ, не улыбнётся.
Устало сердце от мирских сует.
Лишь по утрам к нему приходит солнце,
Похожее на ту, которой нет.
И в след за ней уйдёт художник старый,
Туда, где яркий свет из темноты,
Туда, где вечность пишет мемуары.
Где птицы дивные и яркие цветы.
Залечит время боль, просохнут слёзы.
Мы созданы с рождения для разлук.
Но нарисует белые берёзы,
Взяв кисти деда, сероглазый внук.