Вновь красный угол ранит пустотой

Вновь красный угол ранит пустотой,
петляет лабиринтом, на уровне инстинкта,
как старый конь, не портит борозды.
В рот наберут воды все звезды,
беруши вставив в уши. Им все равно,
каким путем, но только бы наверх,
промеж таких же олухов, послушных,
Царя небесного, не поминая много лет.
Друг другу стряпают билет, и лайки
сыплются в ответ. Их много так, что
белый свет померк. Не это ль грех ?

Родятся странные дела на белый свет.
«Быкуют» мастера проделок, блуждая среди
словесных перестрелок. Высший совет
подскажет, как отмолчаться и уползти,
линяя, в колыбельку ,
где притвориться дураком,
дела оставив на потом.
Кого из нас не мучила зевота? - Когда
никчемная работа нам выдается за шедевр.
Небесные все тяжелеют своды.
Дрожат могучие тела атлантов
На берегах болота не сыскать породы.
В далеком прошлом остались годы,
когда в дни ярой непогоды, нас покидали,
по настоящему, дворовые ребята.
Сытней пожить, освоив мастерство
порою, не читая, лелеять лишь свое.
Скрипеть пером во славу ярких дел,
не сознавая каждой власти беспредел.