В ушах бешеный, бешеный крик!
Мои мысли? Смежные, смешаны в миг...
Неуравновешен повешенный вниз
Головою к пикам, слаженный мне нужен "Priest"(С Англ. Священник)
Но я не крещёный, тешь меня мир,
Ведь твой зловещий завещанный флирт
С небесами, где небрежно замешан и ты,
Оставляя лишь спешенный пешечный врыв.
А я на поле боя... Один... Среди тьмы...
Покушаюсь на куш в виде мертвых голов.
И под диким ревом долго за мной следит Вий,
Ибо я жертва всех семидневных звонков...
И мое отражение мне сдаться велит,
И о том же твердят восемь лет дневников,
А тот нож, что в груди - слегка ядовит...
Через боль и кряхтя - ртом ищу кислород...
Но этот визг и вой, что звучит в дали,
Будто спился Ной, строя корабли.
Ибо дом весь свой, что стоит в пыли -
Волны моря мимо штормов унесли...
Виски слит в желудок, будто в жерло вулкана.
Пылает сбор молитв, что охраняет грешный замок.
Да и лейкоциты мертвы, как и остальная охрана.
Король спит и восседает на троне с ядом...
В его кошмаре - шрамы оставляет медь,
И только лишь битва сможет его согреть,
Его воины пешки, он на войне помешан,
Рассудок теряет неспешно, ведь...
Песнь войны играет, и встало войско мертвых!
Смерть бежит по краю - к своей тройке конных
Повелителей ада, и четыре всадника гордых
Ведут легион отрадно к ангельским постройкам...
И не добавить воинов уже к орде и грамма.
Король очнулся, но затихла его кардиограмма...
И не пробиться ему в каюту через коффердам,
Для него конец боя. На доске концовка драмы.
|