Лига анонимных кукловодов

Посланник Ра прожёг ночную тень, оставив массу дыр в покровах ночи,
развеяв табуны ночных кошмаров по ветру пеплом, пылью по дворам.
Сулил удачу предыдущий день в пределах недомолвок многоточий
и новый, оттеснив нахально старый, приют с прощеньем обещал, как храм.

На золотых церковных куполах – оранжевый стоп-кадр небесной выси,
у врат церковных – пантеон убогих, запутавшихся в выборе дорог
кому Христос не внял, кого отверг Аллах. А у тебя – и взгляд, и дерзость рыси
и нет нужды искать спасенье в Боге, когда ты сам себе и царь, и бог.

В придонных водах моря бытия ютятся социальные химеры,
снуют в делах по горло, взгляды пряча, терзаясь, как снискать насущный хлеб,
ведь басней не накормишь соловья, утробу не насытишь словом веры.
Но твой девиз «Сопутствует удача!» змеёю охватил фамильный герб.

Тебе открыты тысячи дорог, и тенью за спиною твой хранитель:
щитом готов закрыть, расправить крылья, чтоб с головы и волос не упал.
В теории - всем управляет Бог, но ты – не кукла на прозрачной нити,
ведь ты рождён, чтоб сказку сделать былью, готов взорваться мир, а ты - запал.

Но вот, внезапно, словно финка в бок, как сталь копья, пробившая забрало -
стихия, сокрушительная сила, чьей волей бьёт, как палица, игла:
тебе подножку подло ставит Бог, сбивая спесь с циничного нахала,
что в ряд калашный влез суконным рылом, ударом вышибая из седла.

Насмарку утро, день коту под хвост, все планы – к чёрту, как песочный замок,
за неудачей снова неудача, цунами неурядиц целый год.
А там, глядишь, больница и погост, свеча за упокой и траур рамок.
Что это значит? Да вот то и значит: привёл в движенье нити кукловод.

Он анонимен: Бог он или маг – семью завесами укрыта эта тайна,
шутник-Создатель, демон – Разрушитель, постичь того, увы, нам не дано.
Расписан поминутно каждый шаг и каждая случайность – не случайна.
Уходят ввысь невидимые нити, весомым став неоспоримым «но».

Мы – капитаны собственных баркасов, мы – лоцманы на личных галеонах,
кремень, дамаск – мы крепкая порода, мессии, эталоны величин.
Да чёрта с два! Мы – пушечное мясо! Бригеллы, Коломбины, Панталоне…
Мы – дзанни анонимных кукловодов: Тарталья, Пульчинелла, Арлекин.

Марионетки, куклы и не более: великие бездарности, таланты,
нам при рожденье раздаются роли, настанет время, звёздный час пробьёт
на нас оденут маски смеха, боли, промолвив «Выход ваш, комедианты!»,
привычно подчиняя чьей-то воле – и вновь за нити дёрнет кукловод.

Вот так живёшь себе: регалии, гербы… да собираешь титулы, награды,
себя, любимого, единственный владыка, на тварей божьих смотришь свысока.
А между прочим, все мы – божии рабы. Вот здесь, представьте - оба-на, засада:
наш Бог – он тоже чья-то кукла, хоть и дико, и нити к чьим-то тянутся рукам.