Баллада о доме.

На посёлке у нас, есть один такой дом.
Он заброшен давно, не живут уже в нём.
И травой - муравой зарос сад-огород,
А хозяина дом к себе всё ещё ждёт.
Заросла уж дорожка, крапива, бурьян
И глядят на дорогу проёмы без рам.
Покосились ворота, осыпалась печь,
Не приходит никто и не слышится речь.
А когда-то дом жил, веселился и пел.
Ох, красивым же был и так много умел.
Сад прекрасный вокруг, как весною он цвёл,
Словно ангел с небес рай сюда перевёл.
А хозяин под стать, был красив и речист,
Принимал он гостей и сам был гармонист.
Стол ломился от явств, текли песни рекой,
И хозяйка была красоты неземной.
И детишки конечно, без них не прожить,
Дом учил их всему и дружить и любить.
Друг за друга горой чтоб по жизни стоять
И ценить труд чужой, стариков уважать.
Но случилась беда, наступил чёрный день,
Смерть раскрыла крыЛА и накрыла всё тень.
Заболела жена и сгорела свечой
И от горя хозяин уходит в запой.
Пьёт ое месяц, другой, позабыв, что беда,
В дом любой на земле не приходит одна.
Позабыл про детей, позабыл про себя,
И не топит он печь, не разводит огня.
Вот померкла звезда, что так грела семью,
А хозяин всё пьёт и стоит на краю.
Дети тоже пошли на панель и в разбой,
Здесь столкнулись они со своею судьбой.
И хозяин уж мёртв, не достиг всё же дна,
Он в могиле лежит, ну, а рядом жена.
Где же дети его? Только ведает Бог,
Ведь в России полно очень разных дорог.
На посёлке у нас, есть один такой дом,
Он заброшен давно, не живут уже в нём.
И травой-муравой зарос сад-огород,
А хозяина дом к себе всё ещё ждёт.