Всему наперекор.

Говорят мои строчки корявы,
Говорят, что я плохо пишу.
Я согласен, частично вы правы,
Я на это спокойно гляжу.
Я пишу про любовь и природу,
Про судьбу, что коварна порой.
И мне нравятся эти уроды,
Что от злобы исходят слюной.
Интриганы, как нечисть лесная,
Всюду ищут малейший подвох.
Но, у них же планида такая,
Всем, кто пишет, желать чтобы сдох.
Но поэзия штука такая,
Прорастёт и раскроет бутоны.
Но бывает, бутоны срывают,
Проходящие мимо пижоны.
Но раскроются алые маки,
Я в поэзии словно в бою.
Строчки эти пишу на бумаге
И шагая по жизни пою.