Твой дом

Мертвой птицей в окно, куском зеркала,
Черным котом на пути
Ворвалась в мой покусанный временем дом.
Без звонка или стука. Не предупредив.

Сотни, тысячи лет я не ждал никого.
И холодный уют разбавлял диалогом с собою.
Мне не нужен никто. Был не нужен никто.
А теперь вот в соседстве с тобою.

И не вытерев ног, сразу через порог -
Начала наводить свой порядок.
Я бы выгнал…Не смог.
Захотелось подумать: «Так надо».

И зажили с тобой в моем сером мирке.
Ты обои поклеила летом.
Понавесила штор, постелила паркет.
Приукрасила все своим цветом.

Стало жутко уютно. Комфорт ходуном.
Заскрипели стаканы, тарелки.
Приходили гости по вечерам.
Вечеринки, застолья, концерты.

Я затих, успокоился, вновь стал людим.
Посчастливел. Привык к переменам.
Ты держала порядок. И я вместе с ним
Упорядочен стал. Но калекой.

И однажды с работы вернувшись домой,
Не увидел привычных устоев.
Во всех комнатах мусор и грязь. Вонь рекой.
Тараканы да крысы. Помои.

Ожидаемо. Думал об этом. И знал.
Интересна была лишь причина.
Ты вернулась на утро. Я весел и пьян.
Убрались. Разобрались. Как мило.

Переставили мебель. И вновь спать без сил.
Ты уснула. А я снова к кружке.
Всю неделю бессонницы плакал и пил.
Выпивая смеялся. Не надо. Нужно.

По сто раз извинялись за этот бардак.
И возможно прощали. Кто знает?
И тарелки скрипели. Да что-то не так.
Тот концерт уже тише играет.

Не играет. Играл. Год на стуле сижу.
В центре комнаты. В думах. И в думах.
В одиночестве стен без обоев держу
Кусок шторы в руках. И в думах.

Ты намедни ушла, не прощаясь никак.
Улетела. Уплыла. Смоталась,
Разломив свой ремонт молотками атак.
Появилась. Исчезла. Далась и укралась.

И зачем же, ответь, приходила тогда?
А ушла почему? Что было?
У себя же спрошу. И молчу всегда.
Время смысл корытом разбитым накрыло.

Спертой пылью покрылись часы на стене.
В пустом доме. Холодном. Уютном.
Пятый год в центре комнаты весело мне.
А тебе? Тишина. Ночь. Утро.

2.12.2015