РАБОТА

4 – 7 августа 2016.

Жара плывёт. Мозги, как студень.
Не сопрягается никак
строка. Ещё строка. И труден
путь нескончаемых атак.

Атак, в которых мысли бьются,
со словом выходя на бой…
Никто не поднесёт на блюдце
готовый стих для нас с тобой.

Нужна тяжёлая работа;
сродни гранильщику камней.
Всяк стих, как сплав из мысли с потом;
чем больше пота, тем сильней.

Тем он вернее взмоет в небо
и к тем отправится, кто ждал…
Но так ли нужен им; кто мне бы
смог подсказать его финал?