То окраины.

От окраины к центру бреду не спеша... удивляюсь.
Здесь когда-то в лапту, до поздна с пацанами игрались.
Новостройками ширь пустыри заселила... разбила.
Не узнать... только раньше красивее было.
Там... чуть ниже, за той подворотней на право,
Вовка рыжий, пропавший когда-то в Афгане.
Первым эхом войны... материнские вопли.
Ну а мы... пацаны, все хотели туда... недалеки.
За мостом ,,Пузырева'', зияют под снос развалюхи,
Словно снова иду с сизарями своими к Митюхе.
Он конечно хитрей и обманет... ,,нагреет'' с птенцами.
Много позже от хитрости сам пострадает...
финка в грудь и Митюха не снами.
Скольких нет уже?... в вихре судьбы растворившись.
Забывается все... ухожу, прохожу не простившись.