Писал стихи поэт, с тоской и болью,
Все чувства на бумагу изливал!
Осколок в сердце водкой заливал,
Писал отчаянно и с трепетной любовью.
В эпоху малодушия и злобы,
Где снобы нос задрав плюют под ноги,
Где к беднякам законы очень строги,
Не чтоб не крали, а не ели чтобы.
В потертом кресле, этот человек,
Поэтом называть себя не смея,
При этом рифмой крутит не умея
И пишет, пишет, не смыкая век.
Не слышит крика и берет разбег
Желая перепрыгнуть пропасть в душах.
Да нет, не говорить, а слушать
Пытается он глядя снизу вверх.
Все говорит вокруг него, но лишь не люди,
Которых страстно хочет он понять.
Но пламенное сердце не унять
Писать, писать, писать.... он будет.
Ведь даже идолы из камня звонким хором
В закате воспевают остров Пасхи,
И в самый день, что ни наесть ненастный
Ведет беседу черной сажи ворон.
Поэт ведет, а ворон молча внемлет.
В глазах его задумчивость видна.
И тему эту осушив до дна -
Задремлет.
|