Проза жизни

Я живу уже столько лет,
Что вполне можно стать циничной.
В белом дыме его сигарет
Мы опять говорим о личном.

Пышет жаром пламя свечей
Спит уставший город давно.
Он вздохнёт, что давно ничей,
Я отвечу, что мне всё равно.

Спросит с болью: зачем пришёл?
Я отвечу, что не звала.
Просто тает пламя свечей,
Просто долго одна была…