О Л...И

Но что любовь? Кумир минуты.
Туманом утренним исчез.
Всё стёрлось в памяти, как будто
в огромном мире нет чудес.

Простите мне слова вот эти,
но это мысли не мои,
того, кто в жизненном сюжете,
не отступал от колеи,

дороги ни одной не торил,
нехоженых чурался троп…
А для меня нет выше горя,
чем не познать любви озноб,

который так тебя колотит,
что явь готов принять за бред…
Паренье духа. Зовы плоти.
И всё это тебе, поэт,

придёт могучим ураганом
и чувства вихрем закружит.
И вот уже в азарте рьяном
летит строка-метеорит.

За ней другая. И в блокноте
уже почти что звездопад…
Ах, эта страсть – души наркотик;
когда огнём глаза горят,

что были скрыты поволокой,
и резал стон ночную тишь.
Ах, эта страсть – подспорье строкам….
И ты взлетаешь выше крыш.

…Я много намешал, читатель.
Прошу тебя, не обессудь;
что время на стихи потратив,
сумел ты всё же вникнуть в суть.