А знаешь о чём в наше время всё чаще пишут?
О том, как влюблённый поэт вдруг шагает с крыши,
Оставив стихи и немного унылой прозы
Про алый рассвет в белой простыни, свечи, бокалы, розы...
В потёртом альбомчике с подписью "не Тебе".
А я всё про то, что истина не в вине.
Хотя, иногда, обретается там, где дно
(Морское ли, социальное - всё равно),
Но стоит подняться чуть-чуть - ускользнёт угрëм
Из рук даже тех, кому всё уже нипочём
И падает камушком в бездну забытых тайн.
Про то, что однажды решившись шагнуть за край,
Ты остаёшься, хотя бы частично там,
Назло всей живучести и вопреки мозгам.
И в каждой бессоннице тень этой пустоты,
Случайно увиденной с края того, чем когда-то был.
"Живым после жизни никто ещё не выходил".
А ты и не пробовал.
А знаешь ещё что было бы очень здорово?
В попытках найти себя полюбить людей,
Проснуться однажды от сонма безумных идей,
Ворвавшихся в голову. Ощутить себя гением.
Заняться вдруг живописью или, допустим, пением
И быть бесконечно счастливым и молодым
В душе. А на деле стать мудрым и чуть седым.
08.10.16/ред. 04/08/22
|