Узда и плеть

Не смолкая трезвонит поэтов восторженных лира
под прямым патронажем живущего в облачной выси
«Мы – создатели судеб своих, мы – хозяева мира,
эволюции пик, инструменты божественных миссий!»
Пусть я буду по мнению многих безбожно – циничен,
беспощадно - суров и порывист, как северный ветер:
мессианство в чести, только выпуск крестов ограничен –
слишком много мессий, «зашивается» с планом конвейер.
Седина в волосах, только вы, точно малые дети,
всё никак не уймётесь и тянете руки к короне.
Познавая под властью узды правосудие плети
вы по жизни несётесь в финал, как ретивые кони.
В «конном» ракурсе розовый мир – совершенной иной,
непривычно жесток, но правдива реальность до боли.
Здесь мустангов немного, но всяк - коренной, пристяжной…
Да какой там ковыль! Да какое там чистое поле!
Ох, наивные люди… святая же вы простота…
По указке узды, управляемой крепкою дланью,
ощутив на спине сыромятное чувство кнута
вы врываетесь в завтра из ныне испуганной ланью.
Я бы с неба, как персик, сорвал для любимой звезду…
Только – стоп, дорогой! Обезумели, Ваше Сиятельство?
Натянул некто, правящий жизнью моею, узду,
осадил, отрезвил, замахнувшись кнутом обстоятельств.
Некто, правящий жизни моей колесницей –не Бог.
Неизвестный, одетый в наряд соответственно роли.
Я хриплю, подвываю, ступая за боли порог,
а ему, инквизитору душ, недостаточно боли.
Ладно, бил бы, как должно, по влажным от пота бокам,
громогласным «Пошёл!» разрывая оглохшие уши.
Но, он – эстет… он - гурман экзекуций… он бьёт по рукам…
четвертует со взором горящим фанатика душу…
Что нас ждёт в «лучшем» мире? Молчание и темнота.
Свяжут руки, чтоб в гости не звал, скажут скорбное слово…
Как коня - за узду ухватив, сил не тратя кнута,
отправляют на кузню… сдирать с бедолаги подковы.
Время память о тех, кто ушёл, зачищает под ноль,
на надгробиях даты стирает, быль правит на небыль.
И когда плеть с уздой забирают последнюю боль,
отправляемся с рейсом последнего выдоха в небо.
Одинокой душе – пламя ада далёкой звезды
в искупленье грехов, совершённых на этой планете.
Но свободна душа, искупившая грех, от узды
и по телу не чертят багровые полосы плети…