Тоска. Отчаянье. Темница.
На страже дремлющий сатир.
Тебе не можется. Не спится.
Слеза на кончике ресницы,
Сорвётся – и взорвётся мир,
Взращенный разумом незрелым,
Стремленьем бедность сокрушить
И утолить запросы тела.
А тело так всего хотело
И заглушало зов души.
Она невнятно лепетала,
Рвалась куда-то в облака,
Но рядом золотом сверкала
И рай при жизни обещала
Тельца хватучая рука.
Старо как мир, и неизбывно:
Товар – купец, свобода – прах,
Брильянт, мерцающий призывно
И сказок вымысел наивный
О золушках и королях.
Сойдя победно с пьедестала
На пошлой ярмарке невест,
Под звон презренного металла
Ты радость жизни променяла
На «мягко спать, и сладко есть».
И вот теперь, живя в разладе
С душой, отринувшей тельца,
В роскошном брендовом наряде,
Но с обреченностью во взгляде
Блуждаешь пустошью дворца.
Или глядишь в окно на чащу
Багряных клёнов и берез,
Завидуя листве летящей.
И на стекле перстом моляще
В глухую осень пишешь: «SOS…»
|