Если б я могла

О, если б я могла писать стихи!
Ведь от избытка чувств душа томится.
Скажите, за какие же грехи
не пишется, не пьется и не спится.

Им душно, им так тесно взаперти,
Как забродившее вино все эти строки
внутри меня бурлят. Им нет пути.
Они испорчены. Давно прошли все сроки.

И пользы никакой, один лишь вред
от вереницы слов, и рифм, и мыслей...
Не приведи Господь терпеть мне этот бред
во веки веков. И ныне. И присно...