Портфель

У человека был с собой портфель,
Потертый, черный. Он носил его под мышкой.
Купался с ним и клал всегда в постель.
Хоть думал иногда, что это все же слишком.

У человека не было друзей.
Но он не помнил, потому - не тяготился.
И шел домой с работы поскорей.
Родные думали - он умер или спился.

И не искали - с детства не любим,
Угрюм, задумчив, слова доброго не скажет.
"Он злой до сердца самого глубин,
Погодь, хлебнешь с ним горя, жалкая мамаша"....

У человека не было зеркал.
Нигде. До дрожи почему-то их боялся.
На ощупь он прическу поправлял
И открывал портфель, а там - бумажек масса

Исписанных рядочек за рядком
Так жутко мелко, что при свете старой лампы
Он разбирал каракули с трудом,
Но ярче лампочку вкрутить казалось странным.

Сойдет и так - пощурится, всплакнет
Лишь одному ему изведаны причины,
Раскроет истрепавшийся блокнот,
И мигом встанут рядом мысли-исполины.

Огромные - побелка с потолка
Опять измажет мускулистые лопатки.
А человек их пишет, иногда
Мечтая убежать подальше без оглядки.

У человека есть с собой портфель.
И больше ничего, похожего на правду.
Любовь и боль, надежду, смысл и цель
Бедняга пишет до безумья, до упаду.