Строка? Да можно ли назвать строкой

Строка? Да можно ли назвать строкой,
Её уродства чистый лист стыдится,
И карандаш верёвкой под рукой -
Им не писать, а в пору удавиться.

Зачем, зачем мне этот груз тащить?
Он мне не в радость, не в благополучье.
Глаза таращить в ночь, и днём ищи:
Залезть везде, рубахи рвать о сучья.

Подслушать, подсмотреть, по всем пройти,
Измерить до моё и вымучить до верно,
А он вот так умрёт обыкновенно,
Как миллионы смертных без войны.

Потребность рифмовать? Спасенье есть -
В века щедра поэтами Россия.
Попробуй от себя избавить честь,
И в этом тоже тайная есть сила

И это только лишь стихи, их можно не читая разорвать,
Иль обозвать, ну например-бессмыслица,
И врать, что вам не приходилось врать,
Юлить, плеваться, каятся, молчать.

Но это всё равно, что утверждать
Возможность плаванья на мыльнице.

Не морщи душу отвращеньем,
Побереги от складок гладкий лоб.
Уж если тень лишений, отрешений
Постыдно проскользнёт под рифму в слог.

А может быть к тебе прийти так прямо,
Проулыбаться нервно и сказать:
"Я не умею быть упрямым,
Пришёл бы, негде смелости занять".

Долги, грехи, какая мука, стыд,
Но стоит лишь найти им оправданье,
Пустее не придумать пустоты,
Бессмысленнее нет существованья.

Да, вспоминается уже бледнее, реже,
Вождизма мракобесия тех лет,
Но помню дни, когда впервые нежность
Больную жаль вживляла мне в скелет.

В остервенелости и в годы глупой бойни,
Когда на доллары не краска шла, а кровь,
Казалось, нет её, свободен я, свободен!
Нет жали, жалости, нет строчек, нету слов...

Но всё проходит, всё приходит снова,
Ещё не зная мысли, с пустоты
Ползут слова и, строясь бестолково,
Хотят внимания, порядка, красоты.

Вот верные слова, и сердце в глотке,
Вот заперт слог, и пульсом бьётся в строй.
Кому кто нужен? Кто из нас голодный?
Кто больше этой потной жив строкой?

Готово, не читая, зарекаюсь.
В постель, забыть, всё к дьяволу, уснуть!
Но где-то за подушкой, чертыхаясь,
Корявость мысли одолеть пытаясь,
Читатель мой мне предрекает путь.