Пыль

25 января 2017.

Засыпает пылью век двадцатый
и скрывает ей культурный слой…
Ах, как больно слышать мне, ребята,
тех из вас, кто вышел в путь за мной.

Больно и обидно, что кумиры
(в вашем понимании) отстой,
что стихи отныне стали тиром,
где стреляют в души пустотой.

Словно в мире не было поэтов.
Пустота. А в ней – лишь он один.
Сочинять стихи открыл свой метод;
мысли скомкать, словно первый блин,

рифму к рифме подобрать такую,
чтоб никто и рифмой не назвал.
Ну, а тем, кто э т о критикует,
злобный волчий показать оскал.

И при этом все так жаждут славы,
ставят лайки (я не про собак!),
а когда поможешь, Боже правый!,
отвечают кратко: «Сам дурак!»

Сказки позабыты. К чёрту быль им.
Наплевать на форму, рифму, стиль…
Засыпают век двадцатый пылью
те, кто пишет не стихи, а пыль.