Литературная боль

Это пыль на твоих подошвах,
Пересечение северной Дакоты и Южного Креста,
Я в курсе, где рождаются идиоты,
Такие же, как ты, такие же, как я.
Что выравнивают буквы в пустом блокноте
И лижут от усталости морскую соль,
Я знаю, где кончается шоссе к свободе
И начинается литературная боль.
Это сны на безымянных обочинах,
Когда небо не в звездах, и по лицу рикошетит дождь,
Когда между сначала и кончено,
Сахар в чае и напоследок всё та же ложь.
Это снег в твоем беспробудном городе,
Где прописалась извечная мерзлота,
Я привык ко всем неизвестным условиям,
Но я не привыкну к тому, что это теперь навсегда.