Постпраздничное

Сходя на нет, как сбережения,
Луна особенно бледна.
Тоска домашнего брожения
Ни сна не ведает, ни дна.
Вокруг восторг, как будто сызнова
Икра, куранты, снеговик...
Но что-то мне не мандариново,
А впрочем, я уже привык.
Привык из памяти выцеживать
То, что само набрало ход,
И думать: “Ну, какого лешего?!
Ведь завтра новый Новый Год…”