Часто снится...

Часто снится: какой-то киношной,
сериальной как будто звездой
я бегу, молодой и промокший
под весенней гремящей водой.
Неуёмный, свободный, глазастый,
и наивный в стремленьи одном
на эскизах потёкших остаться
акварельным, хотя бы, пятном –
в этих улицах, вывесках встречных,
в этих ретроназваньях дворов,
там, где дворник всегда гуттаперчев –
виночерпий вечерних даров;
там, где окна открыты и лица,
где слова не предтеча словца,
и желанье учить и учиться –
в твёрдом рукопожатье отца;
где затёртая ручка дверная
до зеркального вида, там, где
прямо скажем, эпоха иная,
в потолочной своей высоте;
там, куда возвратишься притихший,
к этим улицам, лицам, двору,
к этим стенам – и вечным, и бывшим,
к этим хлябям небес поутру.