Горчит ирония Лг

Ох, и трудный выбрал путь я.
То кювет, то буерак.
Чуть наверх – стальные прутья,
Шаг вперёд – запретный знак.

Остаётся огородом
Через долгую дугу,
Раз ни званием, ни родом
И без нюха на деньгу.

Что же “ов” моё не “овский”,
Что ж не мне, как магарыч,
Рудиментом псевдо-польским
Окончание на “ич”?

А вокруг меня роенье,
Ослеплённых дурачков.
Лезет в гору люмпен-гений
До базедовых зрачков.

Да и я зову Пегаса
Панибратски: “Шелкокрыл”.
Я мечтал. Мечта погасла.
Только двери приоткрыл.

Ни в одну меня не примут.
Значит, стоп, крылатый! Тпру!
Раз уж путь-дорожка мимо,
Хоть в окошко посмотрю.