Масса прожитых будничных дней.
Ничего не бывает нелепей,
чем пылать среди хлама в огне,
жить в таком замурованном склепе.
Ток идёт по моим проводам,
по натянутым нервам и струнам.
Дни меняю на дни, а года
променять так обидно и трудно:
на нелепый ненужный комфорт,
на чужую большую рубашку,
на четыре свечи, один торт,
на любовь и весну-первоклашку.
Всё теряется в сумраке сна,
только в нём обо всём забываю.
Оправдание - снова весна,
сто десятый поход к первомаю.
Время солнечных радостных игр
в шарик яркий, весёлый, холёный.
Я - в кустах притаившийся тигр,
и от этого вечно зелёный.
Сыплю пылью в количество лет,
соскользну в пасть разверзшийся бездны.
Я - не я, он - не он, в том числе
для нас нет оболочки телесной.
Склеп растёт, склеп живёт, между дел
масса серости давит ментально.
Кто-то новую форму надел,
и готовится к битве финальной.
Для него строят здесь эшафот:
три ступеньки, медали за доблесть,
как удар об открытый капот,
чтобы массы ушли, раскололись…
|