Символизм

Мне придётся признаться, наверно,
в том, что я ненавижу писать.
И глотая сон, соль, сок, вермут,
ухожу в состояние сна.

На полях я рифмую сюжеты,
на полях между слов я мертва.
Небеса невозможного цвета
продолжают отчётливо звать.

Похотливо, порой, истерично,
кроме ахов и вздохов весной
я умру. Это так символично!
На полях. Или там под сосной.

Ни от ран и любви (прости, Боже!)
пустословие вечное - гнёт.
Как хочу, так себя уничтожу,
даже если сосна не уснёт!

Научившись молчать я в ладошку,
хохотать и выплёвывать сор.
Прости, Боже, пишу понарошку,
оставляя для мыслей зазор.

Хлещет дальше мой вермут забвенье,
слово "сдохну" (как грубо!) пусть ложь,
Той весной под какой-нибудь сенью,
проглотив вместе с правдою нож.