Город

В этом городе нет тишины
и всегда одиноко…
В летаргии застыли на крышах горгульями сны.
Я иду по карнизам домов
под прицелами окон,
ощущая
как взгляды вползают в меня
со спины.

Кто-то вырубил лес -
тот, что рос между раем и адом.
И рогатый архангел сметает веревки и мыло.
Если спросят - Нужна ли поддержка? -
Отвечу - Не надо.
Есть один только способ проверить –
имею ли крылья.

Этот город во всех,
этот город - зародыш системы,
он в хрустальных китах
на лимонно-текиловом море…
С визгом пьяных лолит
режет улицы на микросхемы,
оголяет сердца,
подключает к себе,
мониторит.

Там внизу дни и ночи
разливами ватного смога,
гладкоствольные глотки
под ревом свинцовых молитв
из неоновых рек
вызывают бетонного бога,
чтоб нарезать на плиты,
а после другого отлить.

Как-то странно смотреть
на летящие мысли из глины.
Они с шорохом падают с неба
на нервные плечи.
Чье-то сердце скатилось с бордюра
за рамку картины.
Как же мы безнадежно больны…
Да и время не лечит…