В прокуренном баре

Растворяюсь в прокуренном баре,
Среди чьих-то надежд и сомнений.
«Джонни Уокер» в пузатом бокале —
Проводник в царстве пьяных видений.

Рядом дама немного «за тридцать»,
«Клеит» юношу в клетчатых брюках.
Он хорош,в него можно влюбиться,
В его ласках забыть свою скуку.

Дальше клерк из соседнего банка,
Пьёт вино с мягким сливочным сыром.
Говорит – «Мне сказала цыганка,
Что всю жизнь, дескать, буду счастливым!»

Слева с кружкой ячменного пива,
Открывает сезон старый байкер.
Вольный сын самобытного мира,
Без границ и отметок на карте.

Справа девушка в порванных кедах,
Обнимается с рыжим верзилой -
Они здесь «зажигают» с обеда,
Запивая объятия текилой.

В самом дальнем углу сидит Оля -
Жрица грешной любви и портвейна.
Научилась «давать» еще в школе,
Под мелодии Курта Кобейна.

Сзади с рюмкой молдавского бренди,
Отдыхает усталый учитель.
Пропивает последние деньги —
Слишком частый он здесь посетитель.

Бар, как исповедь, - все на ладони,
Каждый ищет в стакане забвение.
Здесь, как в душном плацкартном вагоне
Пропиваются жизни мгновенья.