Я сел писать,
Но строчки рвут бумагу,
И режет грифель
Белоснежный лист.
И карандаш ломается
О призрачные планы,
Которые
Пытаюсь воплотить...
Точу его,
Но строчки
Вновь упрямы.
В сомненье
Букву к букве
Вывожу...
Их вязь,
Как ветви,
За окном
Корява.
В бессилье –
Ставлю многоточье
И...
...Смотрю с прискорбьем
На свою «резьбу»:
Так много не успел...
Так мало сделал...
А сколько не дописанных стихов!
И в ящике стола
Пять лет
Новелла
Лежит –
За недостатком «умных» слов...
И где-то в том же ящике – поэма
Приправленная пылью,
Ждёт свой час.
Под грузом лет прошедших
Меркнет вера,
Что допишу
Заброшенный рассказ...
Как будто застыдившись,
Меж бумажек
Запрятался роман –
За много лет
Он выцвел,
Как на жарком солнце флаги,
В нем год от года
Смысл
Все больше ветх...
Ему подобно,
На скупых часах
Ветшает время,
Дело,
Вдохновенье…
Вся
Жизнь моя,
Как
Стрелкой
Циферблат,
Лишь имитирует
Времён движение...
__________
Мария Аверина
17.04.2016
|