Мне холодно так жить Подборка стихов 66

СЕРГЕЙ НОСОВ
МНЕ ХОЛОДНО ТАК ЖИТЬ
ПОДБОРКА СТИХОВ 66


. . .

Мне холодно так жить
не задевая
ни за что на свете
не только локтем -
чувством
и скользя
бумажной чайкой
по пустыне неба
седой как вечность
в грустном ноябре
склоняющемся тихо
к изголовью
моей кровати
призрачным врачом.







СТАРЫЙ ПЕТРОГРАД

Сирота в пальтишке
силуэт двора-колодца
молчание
за ним
окрик квартального надзирателя
властный
выворачивающий карманы
и смех
частый
прыгающий со скакалкой
незаконнорожденный
ждать некого
метла дворника
на шаг опережая своего владельца
равномерно двигается по двору
растирая большие серые лужи
уже вечер
в окнах появились желтки ламп
сгущаются сумерки
и дребезжа звонит телефон
старый
с вертящейся ручкой.



. . .


Твой силуэт проникает в комнату
как тревожный шорох
пугающий тем
что вдруг рассыпает по полу
неподвижные чувства
как спички
которые можно зажечь подобрав
но которые хочется прятать
как делают малые дети
по темным углам
незаметен
покорно лежит на столе
осколок улыбки
и гордость согнулась
как ветка по снегом
как слово под тяжестью чувства
такой непривычной
и странной
как странен ответ без вопроса
и просьба без цели.



. . .

Клумба надежд
по утрам поливаемых нежностью
в белых перчатках
аккуратные усики
низко подбритой травы
и смешная живая дорожка
среди важных кустов
а за большими воротами
вежливый старый садовник
с блестящими ножницами
это настолько похоже
на пародию в стиле барокко
что и сюда молодым лягушонком
запрыгнула грусть
слишком зеленая
чтобы казаться приятной.





. . .
Тишина
это белый халат
белый снег
превратившийся в саван
и в белом
простуженном небе
тонет белый туман
облаков
и он скоро
опустится прямо
на белую землю
в снегу
огромной
сверкающей ярко
на солнце
белоснежной
и легкой всегда
простыней.





. . .
Я весь из покоя
как будто из воска
и он может растаять
в мерцающем пламени
старой свечи
и останется память
что пламя
горело когда-то
а теперь
синий вечер
своим одеялом
накрывает меня
и усталую душу
готовит ко сну.



НА ВЗМОРЬЕ

Неспешность
и тропинка к морю
слагаемые всех удач
итоги
в руках которых смирный белый флаг
безветрие
прохладно и на солнце
распахнутое утро молчаливо
и позволяет думать о приятном
и очень близком
где-то далеко
застыл маяк
и важно проплывает
тяжелая довольная баржа
гудя протяжно
я же - вспоминаю
когда я видел скромный сон
в котором
был очень рад чему-то небольшому
опрятному как кухонный передник
обычно одеваемый для вида
хозяйкой утомленной от забот
так и живу
необычайно просто
с горы где я стою
сойти к песку
разложенному скатертью у кромки
спокойных волн
не верящих совсем
в возможность бушевать в таком комфорте
бежит шоссе
пустое как всегда
вдоль побережья
прячутся дома
в зеленых полумасках
забываясь
уходит в прошлое несветлый человек
рюкзак обид уносит за плечами
в свое большое злое никуда
где так темно
и все мечты - из пыли.





. . .
Я здесь на земле
как высокое дерево
или как маленький
ярко раскрашенный жук
у меня есть
зеленые нежные
очень прозрачные крылья
и я вечно стою
на земле среди леса
или нет
временами куда-то лечу
в этом воздухе
легком весеннем
и всегда надо мной
только солнце и небо
на котором
живут облака.

. . .
Быть маятником
значит
сторожить время
которое ходит
большими шагами
вокруг смерти
всю долгую ночь




. . .
Белая шляпа
зимнего дня
упала
в темный подъезд
где жила
вечная тьма
полная
боли и страха
что вокруг
только ночь
без души
и без звезд
и она
для всего
в этом мире большом




. . .
Дни шагают
как строем шагают
солдаты
и уходят
на фоне заката
в его розовом
старом плаще
в те края
где давно уже нет
ни дорог
ни конца
этой маленькой
круглой земли
только пыль
из под черных сапог
все клубится
только черные птицы
летают
в распахнутом небе
над ними
и так громко
о будущей смерти
кричат.





. . .
Мир лишился лица
я лишился себя
а тебя и придумывать даже не стал
потому что мне негде хранить твои письма
да и нечем на них отвечать
нет конца без начала
но есть пустота
голых стен
окружающих двор
на который бросают окурки
я вышел из возраста боли
вдыхаю осеннюю сырость
выдыхаю - слова
и вяжу их веревкой рассудка
чтобы кто-нибудь в мутных очках
их потом разглядел
убывает
количество грубого смысла
и падение очень похоже на взлет
а летящая тень - на насмешку
без смеха.




. . .
От чувств паутиной висящих по темным углам
и налипших на пыльные окна
бывает так душно
что их хочется просто смахнуть со стола
своей жизни
как крошки чужого обеда
и стаканом холодной воды
самому опрокинуться в горло горячих желаний
чтобы там и остаться
как лава
кипящей на протвени жизни души.




. . .
Следует ненавидеть черные мысли
оставляющие следы на светлом паркете
и грубые слова
царапающие мебель и налипающие на окна
нет смысла
исправлять ошибки судьбы
на том узком листе бытия
который никто не заменит
пишите
короткими фразами будней
историю своей жизни
не оставляя пустого пространства для скуки
а после последней строки
рука просто скользнет по столу
имитируя прочерк
и кто-то навсегда выключит в комнате свет
легким движением пальцев.






. . .


Изобилие сказочных снов
которые видят седые поэты
бродящие тихо в безлунной ночи
собирая осколки небесного света
давно догоревшей свечи.












. . .
Я тебе подарю
всю охапку
своих поцелуев
ты их можешь
расставить на детском столе
у окна
и тихонечко брать
по ночам понемножку
я боюсь чтобы ты
не устала от них
и не начала плакать
и для слез тебе дам
тот от Бога
волшебный платок
в нем любая слезинка
всегда превращается в смех
и ты будешь смеяться
так весело
если захочется плакать
а потом может быть
вдруг увидишь меня
как во сне
и почувствуешь вновь
ту знакомую сладость
моих поцелуев.





. . .

А разве можно
жизнь начать сначала
и жить
теченью времени
как будто вопреки
всем кажется - нельзя
но зеленеют
каждый год деревья
и каждый год у нас
опять весна
и можно расцветать
с цветами
и с травами шуметь
по всем полям
и девушек любить
таких красивых
которые опять
приходят к вам
счастливым утром
среди пенья птиц
и остаются на ночь
и танцуют
под сказочной
сияющей луной
как будто созданной
для поцелуев.






. . .
И взлетел
белой шторой
туман
в это небо
где солнце
давно притаилось
словно зверь
перед смелым прыжком
на холодную
грустную землю
где зеленые травы
живут
и деревья высокие
машут
своей головой
одинокому ветру.






. . .
Я не желаю встретиться
с твоим величием
на узкой горной тропинке
из чего неизбежно вытекает
мой громкий крик
короткое падение
на далекие камни
и естественно переломанные ноги
я хотел бы видеть тебя
на сияющей вершине
самоуверенным и гордым
грозящим тяжелым кулаком
тщедушному мирозданию
и дожидающимся
эффектного щелчка молнии
в высокий натруженный лоб.