Прости, я твоя до гроба, Прости - ты мое до психа.

День, восемнадцатой пробы.
Люди уходят тихо.
Если кричать - то громко,
Чтобы отвадить лихо.
Дeнь, кровоточий по ребрам
Люди - они не верят
До поры пока крышка гроба
Не закроет за ними двери
Дeнь, моего прости.
Люди прощают редко,
Но я не хочу грустить
Я уже у черты конкретной.
День, мой спокоен, тих,
Руки легко по буквам
Это последний стих
О том что "уже" и "как будто"
День, без знамен и знаков
Он красив, как воскресный вечер
Не лают в дворах собаки
И не мерзнут под снегом плечи
День, без звонков и писем,
Разве это - мое последнее
Люди- они эгоисты,
Даже я, эгоист, без времени
День, что хочу запомнить
И прожить его, как последний
Я в лесу, хоть и март, холодном
Под веток,уставших, сенью.
День, недосказанных слов
И пересказ обещаний.
Жаль, что у наших снов
Нет необычных прощаний.
День, обреченных "вчера" ,
Люди - не мнят о прошлом.
Я тебя, никогда, не звала,
Но ты есть, ты мое "немножко".
День, моей "недо-любви".
Люди, они как строчки.
То пляшут как дикари,
То кричат одинокой ночью.
День, восемнадцатой пробы.
Люди уходят тихо.
Прости, я твоя до гроба,
Прости - ты мое до психа.