Портрет в кладовке

Он был собой,
А я не замечала.
В ответ молчал,
А я дорисовала,
Додумала, возвысила, прикрыла.
Он был собой,
А я его творила.
Он скажет слово
- мне оно поэма.
Он оступился,
Ну а мне дилемма:
«Прижался, захотел вдруг стать поближе?…»
Да нет, глупышка!
Но себя не слыша,
Рисую оправданий целый ворох.
И сказочный сюжет реалиям вторит:
«Он тот, что ты давно искала!»
А он, зевает, имя забывая.
Портрет закончен и ему подарен,
А он не узнает, не понимает…
И говорит: «Не я
Это творение.
Его не существует,
Он видение.
И не похож совсем,
Ни взгляд, ни образ нежный».
Спасибо говорю
И, став прилежной,
Я вешаю портрет в кладовку смело.
Не он… а я ведь так хотела!
30.04.2018