Былое

Ещё один денёк, как гвоздик в крышку гроба.
Не твердый шаг по грязной мостовой.
Суровый окрик с вышки часового
Цевьё сжимающего твердою рукой.
Ещё один, в бессмысленности бега
Где все усилия выводят жизнь на круг
И милосердие не выпавшего снега
И сердца непрерывный в клетке стук.
Теперь нас много, в смысле одиноких
И очень мало тех кто помнит все
И сожаленье до морщин глубоких
И ожидание, но неведомо чего.