Пропащий

А что осталось? Разве это важно?
Мечты и думы брошенной поклажей
летят куда-то рейсом, что в момент
вдруг оказался столь не актуальным,
что предпочтения застыли на земле…
Неужто почемучка тривиально
и скучно так на деле повзрослел
и принял надлежащие ответы,
как будто кто-то из чужого гетто
его вдруг выпустил на два шага вперед?
И он пошел сомнамбулой на зов
какого-то неясного аккорда
сулящего не радость и не гнет,
а хлесткий стеб: «ты – не второго сорта!»
Но полноте! У мертвого душой,
сколь не было бы телу хорошо,
иллюзий нет ни о себе, ни о
уверенных собратьях по несчастью.
И не спасет искусственный неон
от антигравитации всевластья…
А кто остался? И кому так важно
искать во тьме никчемную “пропажу”?