Бред

Расплескался закат, вновь, потухшей свечой,
Потускнел на ветру застывающий воск.
На охоту отправился бывший святой.
Он крадется в тени, как некормленый волк.
Ловит он по дорогам беспутных людей,
Испивая их души до самого дна.
И мне стало казаться, что этот злодей,
Среди прочих безбожников, ищет меня.
Я, последнее время, стал видеть во сне,
Как какие-то люди, безмерно скорбя,
Не спасенные мной, слезы льют обо мне.
Потому, что не спас я, не их, а себя.