Игра без правил

(Цикл "Что имеем не храним...")

Он пишет стихи со смыслом между строк,
Пишет про любовь, в которой одинок.
И, казалось бы, все её давно уже нашли,
Лишь в его гавань не заходят любви корабли.

Ему мила одна, та, которая не с ним,
Та, что играет, а вечера проводит с другим.
Эта игра ей удовольствие доставляет,
И правила игры она от него скрывает.
Правил не зная, в игре он слепой,
Казалось бы, нет родней, но для неё он чужой.
«Подожди, остановись, прекрати,
Скажи что это не игра, а потоки любви».
Но нет! «Не хочу – я ещё не наигралась.
Эта игра доставляет мне большую радость».
«Издеваешься? Да? А я люблю тебя всё же,
Ты для меня всё! Нет тебя дороже».
Без извинений: «Дай-ка я поиграю ещё», -
Сказала ему, улыбаясь прямо в лицо.
Из-за любви он препятствовать ей не в силах,
И он чувствует, как его кровь стынет в жилах.
Он хочет понять эту игру без правил,
В которой он свою любовь на кон поставил.
Она знает, кто окажется победителем,
Он в этой игре всего лишь простой зритель.
Всего лишь игрушка, в которую поплакаться можно
И дальше издеваться, когда пройдёт сложность.
А игрушке этой давно уже тошно,
И он ищет всегда любую возможность,
Чтоб спросить: «Любишь?», и обжечься снова,
От неё ответ один, ничего нового.
В её тёмной душе не меняется ничего,
По рассказам он не подходит для неё.
А он бесится и не находит себе места,
Когда успокоится, то садится в кресло.

И пишет стихи со смыслом между строк,
Пишет про любовь, в которой одинок.
И, казалось бы, все её давно уже нашли,
Лишь в его гавань не заходят любви корабли.

Тонны листов про любовь исписаны им,
Он посылал их ей, но её грим
Не позволял понять, как были написаны эти строки,
Она не знает, как чисты его любви истоки.
Она не знает, не придает ему значения,
Не замечает она бешеного его стремления.
А зачем? У неё и так всё есть уже давно,
Мальчики разные, рестораны, парки и кино.
Ей хватает. Это жизнь её беззаботная,
Поссорилась с парнем, и уже вот она
Плачется ему и продолжает издеваться,
А он как дурак должен утешать её стараться.
Поплакала. Полегчало. И тихо ушла.
Он остался стоять еле дыша,
Снова посмеялась в ответ на его вопрос –
Не восприняла она его чувств всерьёз.
Он вновь бесится и еле дышит,
Садится в кресло и быстро пишет.

Пишет стихи со смыслом между строк,
Пишет про любовь, в которой одинок.
И, казалось бы, все её давно уже нашли,
Лишь в его гавань не заходят любви корабли.

«Издеваешься? Да? Но зачем всё это?
И до каких пор ты будешь тянуть с ответом?»
Без извинений: «Я ещё не наигралась».
«Смотри, чтоб сама в дураках не осталась.
Ведь мир суров и ещё больше жесток,
И из-за этих причин я до сих пор одинок.
И возможно кто-то также с тобой будет играть
И не будет в игре всех карт раскрывать».
Злость. Закипела. Её удар по лицу –
Звук пощёчины разорвал тишину.
Развернулась и ушла навсегда, оставив след
На щеке его. Это на все вопросы ответ.

Не подумав, вот так мы всё и рушим.
С её стороны не было ни любви, ни дружбы.
Он её ни в чем не винит –
Сам виноват. Обжегся, а сердце всё горит.

Она что имела – не хранила,
Но когда разрушила и любовь, и дружбу,
В этом только его она обвинила,
Потеряв – не заплакала, нашла другую игрушку.

13.04.10-15.04.10