Люди второго сорта:
Узбеки, цыгане, евреи,
Калеки, женщины, дети –
Ответить, увы, не сумеют.
Их можно топтать ногами,
Плевать в их трусливые лица.
Они ведь слабее прочих,
Над ними можно глумиться.
А кто тебе, мальчик глупый,
Сказал, что ты лучше этих,
В душе ты такой же калека,
Которого дразнят дети.
Ты молод, красив и дерзок,
Ты горд, что живёшь идеей,
Но сердце твоё как камень,
Оно любить не умеет.
Оно превратилось в мышцу
Накаченную, стальную,
Которая видит в людях
Лишь тех, с кем герои воюют.
Но ложные эти герои,
Их подвиг – убийство и горе.
Неужто ты павших дедов
На них променяешь вскоре.
Ты плюнешь в память предков,
Как в лица плевал ты слабых
И будешь вскидывать руки
В приветствиях на парадах.
Пройдёшь ты победным маршем
Со свастикой и факелами.
Неужто война вернётся
Твоими, парень, руками?
И мать у окна заплачет:
«Куда ж ты идёшь сынок?»
А ты ей ответишь жестоко:
« Иду убивать на Восток!»
И снова заплачут дети,
И женщины поседеют.
Подумай, ещё есть время!
Закрой в этот ужас двери!
(12.04.10)
|