город внутри

в таких пустынях, агорафобиях жарких
Вы, безупречная моя нежность, невзирая на звонкость Вашей
антарктики, меня миражами косите.
и Ваше дивное тело, вопреки всякой физики, логики,
вопреки всякой физиологии,
с образом Вашим, полным осадков монет чеканных,
с образом Ваших стойких налётов «казаться старше»
ангельчик мой, уж простите, сам Бог не свяжет.

берите билеты на самолеты в те города и страны,
где женщины, падкие на амальгаму,
сами себя желают..
в случае лучшем – вздыханий Ваших,
или рисованной Вас.. но не Вас же.

берите билет, моя девочка! «Мадам и месье,
сегодня все рейсы летят в Марсель».

тот самый Марсель, где пахнет круассанами и вкусным кофе,
где юная мадмуазель в платье из льна,
не допивая вина,
гасит окурок и так удивлённо вдруг поднимает брови,
видя, что Вы одна.

этот город будет по-настоящему Ваш
потому что он – в Вас.
он, вероятно, некогда был затоплен, подобию атлантиды
затоплен водою
слов, сменой декоративных дам,
пытками болей.
Ваш город, который покамест только архитектурный план,
который совсем еще не построен.

смотрите дальше: воздвигните первый храм,
быть может – мечеть,
произнесите главную речь,
уверенней и долговечней, чем весь Ислам
потому что нет ничего важнее встреч
двух точек в этой оси.
и, Господи упаси,
Вас подумать, что я осмелюсь о чем-нибудь Вас просить.