Тоска

***
Откуда знать ей, что нет предела
Твоим запоям, стихам и танцам?
К восьмому поту легчает тело
И рвётся с солнца протуберанцем.

Из обожженной линяя кожи,
Вползет без стука в пустую душу.
Не спорь, не надо. Себе дороже…
Налей ей водки. Садись и слушай

О том, что выстрелить – это просто,
Врастая дробью заветных завтра
В тревожный запах ее Lacoste.
Но дичь немодно теперь на завтрак…

О том, как быль обменяв на небыль,
И в свой черед отслужив любимым,
Усталый взгляд, обращенный в небо,
Альтернативой колечкам дыма.

О том, что слово острее бритвы,
И вскрыты опухоли забвенья…
И бьется эхо чужой молитвы
В висках привычной уже мигренью.

22.01.2010 21:33 п. Роза