Дню победы посвящается.под 7 симфонию Д.Д. Шостаковича

Танцуя с ветром, мчатся брызги
Навстечу млечному огню,
Их накрывают пепла крики.
Неся с собой, игрой беду...

Беда сте лится словно проседь
Меж ясных синих языков.
Ее кидает ветром оземь,
Впуская внутрь огненных вратов.

Она слоняется небрежно
О стенки жарких берегов,
«Ничто не существует вечно»,-
Ей шепчет пепел, летевший из оков.

Оковы брезжут, стынут, держат,
Их стены изрыгают страсть.
А беду ножи вонзившиеся режут;
Огонь влечет над нею власть.

Куски ее летят над миром,
В частицы пепла разлетясь.
Они становятся пределом,
Бросая рев в жарку*ю страсть.

Летят пределы во все окна,
Стучась, как будто есть предел
Их покрывает злая сноба,
Даруя им судьбы удел.

Но что же станет с ними дальше?
Что ждет несущихся в пыли?-
Пределы боли ,пепла фальши,
Что так визжат,несясь вдали.

Неумолимая кончина,
Кончина бед,предел конца,
Чем раньше брезжила огня лавина,
Сейчас ее несет пыльца.

Не долог путь, коро*тка нить,
Пусты изпепеленные частицы.
Им остается молча выть,
Пуская изнеможденные вереницы.

Все умерло. Погасло из огня.
Ничто не ищет продолженья.
Лишь изпепеленная беда
Несет устало пепел в огненное бденье...